Bib Azahar 10

Paris.

Te conozco
y sin embargo, desconocida.
Abstraído en ambrosía e iluso
danzo por tus calles.
Glorifico a los poetas y pintores
que te respiran.

Te envío telegramas íntimos
en pétalos de magnolias
lanzados al viento,
y al clamor de los dioses,
mis peticiones cristalizan.

Sonámbulo acudo a la estación,
loco bajo la lluvia.
Napoleón por momentos
a tu conquista.

Despierto al olor de tus cafés
a kilómetros de los genios
y filosofías de acordeón,
mojado en la aurora
y forastero de mi España.

Fracasado a las puertas
a tu entrega derivo
en crisálida muerta.

Lo manifiesto en camisa de fuerza.

*

Humo.

Tan solo un momento
de tu geografía frágil,
y aparente,
me detengo.
Deliro en tu silueta
de perfil amargo.
He visto un instante
tu sombra
y un fado que suena
lejano.
La tenue luz te acaricia,
azabache en tu pelo.
Parece que miro un cuadro:
Al fondo las gaviotas
tu mirada vacía
y entre volutas de humo
suspiras callado.

Recuerdo el sabor de otoño,
del agosto en tus manos.
Me sonrojo un instante al pensar.
Se acerca la melodía…
Tu cuerpo taciturno,
deseado.
Estremeciéndome al verte
el mío fragmentado,
reducido a cenizas,
humo devorado.
Soy aire que tú respiras,
ya estoy en ti.
Así termina este fado:
la música afloja,
se apaga la luz,
comienza un nuevo día
y un hombre esperando.

*

Punto de partida.

A M. J. Padilla.

En la incertidumbre al trazar una línea,
no sabes donde podría conducirte…
¿Quién sabe donde mueren mis pensamientos hoy?
Quizás mañana, despierten al otro lado del muro.
¿Recuerdas el beso de la calle mojada,
el que sin paraguas y bajo la lluvia
nos lavó la cara?
Pues todo comenzó con una línea
proyectada al horizonte,
desde mi mano alzada
y en la trayectoria te cruzaste…
Ahora, suspendido en la delgada línea
que une y separa al norte del sur,
y a la razón del tiempo,
haciendo equilibrios,
acierto el punto exacto
de partida.

*